Дедо Митя

Дедо Митя из теплого Львова, к нам заброшенный дурой-войной, чернобривый, пузатый, здоровый, все тетешкал, возился со мной. Пел про мисячну ночь, Кармелюка, говорил про слепых кобзарей, про Покров и Наташку - подлюка, целовалась с другим на заре. И слова за цеплялись за Слово, чтобы петь оставаться и жечь: колокольная русская мова, украинская хлебная речь. Знать бы, что за отчаянный жулик все украл и понять, почему дым козацких обкуренных люлек затерялся в майданном дыму? Шибко рана болит ножевая: на ножи москалей, на ножи. Дедо Митя, москальку сховаешь? Не сховаешь, так ножик держи. Режь под корень пацанку-рябину возле русских тесовых ворот...
И куда ж ты ушла, Украина? Ще не вмерла? А кто разберет...

За стихотворение голосовали: dbwtar: 5 ; kuskin: 5 ; начинающий: 5 ; Майя Рогова: 5 ; Санди Зырянова: 5 ; АнЧаР: 5 ; anitas: 5 ; maarv: 5 ; : 5 ; Кухтов С.Г.: 5 ; semenytch48: 5 ; margo.matv: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ;