Искусству посвящается.
Художник кромсал картины,
Рубил топором мольберт,
Он краски в подвал закинул,
Сердечный был порван нерв.
«Цветочки в горшочке», «Ваза».
«Сирень в городском саду»,
Холсты не ваял, а мазал,
В кошмаре ночном, в бреду.
Он видел Любовь - Душою,
К ней красок не подобрать!
Неслышно она укроет,
Накормит, родная мать.
Но кровь колотила сердце,
Изнанкою сшив мечты,
Звучали надрывно герцы,
Неслыханной частоты.
Чю - бродит Она в квадрате,
За черною пеленой,
И нервы свои - не трать ты,
Коль видишь Её
Душой...
..........................
11июля 2015. Мынусте. Эстония.
За стихотворение голосовали: Mary March: 5 ; MFedorchenko: 5 ; tbairamukovay: 5 ; Стивенсон : 5 ; : 5 ; : 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ; Frau_Nett: 5 ; mmoshenkov: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2015-07-11 21:49
Оно вечно. Скорее, это о нас - о тех, кто стремится к совершенству, а получается как всегда... Нелепо, глупо...
Но именно в этом правда жизни. Именно это хочется читать, смотреть, анализировать...
дата:2015-07-11 22:16
дата:2015-07-11 21:49
дата:2015-07-11 22:00
Порублю свой мольберт на дрова,
Пусть предатели в мусорке сгинут,
Не любимых их, не целовать.
Разведу я на новой палитре
Свежих красок гремучую смесь,
Вдруг я слышу: " Неправильно, вытри!"
Повернулся: Любовь! Всё же есть!
дата:2015-07-11 22:14
дата:2015-07-11 23:58
дата:2015-07-11 22:07
дата:2015-07-11 22:18
дата:2015-07-12 20:52
С уважением, Таня Байр