Пиросмани

- Я больше не могу, святой Георгий,
Не то, что встать, - рукой пошевелить!
Пусть не был я в мальчишестве под поркой,
А всё же знал, что значит слёзы лить!
Мне больно было за мои невзгоды,
А за людскую боль ещё больней!
И прожил я свои лихие годы,
Как вечный служка беспощадных дней!
Картины мне едва давали пищу,
Но труд над ними нЕ дал умереть:
Как будто я бежал по пепелищу,
Не позволяя пяткам обгореть!
Куда спешил, никто о том не скажет,
Но я не знал ни дома, ни семьи,
И вряд ли кто-то истинно покажет,
Где преклонял я бренности свои!
Весь Нижний город был моим приютом,
А где, в каком подвале,- ведал Бог!
Пока Она, каким-то вышним чудом,
Не позвала мой дух на свой порог!
Она была французской шансоньеткой,
А я – чудным тбилисским бедняком…
Но грубый быт не спрячешь за виньеткой,
Как за улыбкой – сжавший горло ком!
Я продал всё, ничуть не сомневаясь,
И все цветы по городу скупил,
И на её, святой для сердца, адрес,
Отправил их в ознобе крайних сил!
Но на её призывы повидаться
Я не ответил… и для всех пропал!
Был не готов к богеме декаданса
Певец коров, трущоб и голых скал!
И лишь теперь я тихо сожалею,
Что не коснулся тех вишнёвых уст!
Я потерял цветочную аллею,
И впереди лишь мой надгробный куст…
…
Но мир, увы, не знает и могилы
Того, кто дал в картинах целый мир!
Художник сжёг свои живые силы,
Узрев какой-то свой ориентир…

За стихотворение голосовали: natalya_Kozireva: 5 ;