***[Бессонные скрипочки]
В страницу затихающего дня
смотрящие, как в расписание – с ошибкой, –
молчат. Смирение – предел себя.
Я, если б мог, сыграл его на скрипке
в таверне жизнерадости «Храм Грёз»,
где, чуть осиплые, спускают пар богини,-
спускают так, что, кажется: мороз.
И кто-то обязательно погибнет.
Не время. Склянки отбивают пол-
десятого: не бойся ставить прочерк в дате.
В дом сумрак входит, смачный, как плевок
медбрата.
Страх не поместить в квадратик
календарей, стишков, в проём окна, –
квадратный, как слетевшие четыре эха
на голову. Что дальше? Тишина?
Нет, ты не умер. Скажем, переехал.
Пили, скрипач: причал и лёгкий шарф,
и фонари – безухие, и - в мрак с разбега;
встревоженные чайки белых фраз,
недолетающие до берега.
Час до утра. Нам снарядят посла
к такой-то матери, а, может быть, к Марине:
и та, и та - травою подросла
и чем-то прохудилась тёмно-синим.
Играй, живей! и больше ничего
на свете этом, том, любом другом не свете.
Миг до утра. Пронзительно живой
ползёт рассвет, а мимо: ветер, ветер.
За стихотворение голосовали: maarv: 5 ; : 5 ; Helen777: 5 ; anitas: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2015-08-12 17:00
дата:2015-08-13 08:30
Спасибо!