Диагноз - поэт.

Довольно быстро вечерело.
Сижу один, мозги уносит,
Немного цепенеет тело,
В глазах: то чёртики, то косы
И сонмы чудищей раскосых-
Их видом поглощён всецело.

Вот прилетел мутант крылатый –
Конь синий, синий. Ржёт призывно.
Зовёт с собою, чёрт проклятый!
Гляжу с испугом, мне противны
Одни лишь мысли, что взлетим мы
И унесёт он вдаль куда-то.

Дошло с натугой – то ж Пегасик!
(Точней, Пегас – дружок поэтов)
Вот только синий – не саврасый,
Но рассуждать сейчас про это,
Пожалуй, рано. Вот при свете
Декор обсудим громогласно.

Не полечу, поэты – психи,
Шизофрения – их диагноз.
Пусть на мутанте скачут лихо,
Мозги у них съезжают классно –
Считают: творчество прекрасно…
Средь ненормальных числят в тихих.

Компьютер выключу поспешно,
Заброшу в угол авторучку.
Прискорбно всё это, конечно -
Стал рифмоплётом – самоучкой.
За все стихи поэтам взбучку,
Лечить писак, по сути - грешных..

За стихотворение голосовали: vedgena1: 5 ; АнЧаР: 5 ; Лидаза: 5 ; Shadyia: 5 ; Alyona: 5 ; 79108147822: 5 ; Sveta1956: 5 ; Burovik: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ; Helen777: 5 ; Людмила Витальева: 5 ;