...никто не пишет

в груди прорастает-качает тростник -
заветная трость и певучий паломник,
и вечер за окна тенями проник,
и вязы притихли в лохмотьях туник,
и вышел из тени усталый полковник

забытая слава! - теперь адресат,
которому нет никаких поступлений,
проситель тишайший, носитель наград,
любимец убитых в сраженьях солдат
и пленник гастрита и хворых коленей

ну, что же, полковник? какие дела,
что слышно из центра, какие депеши
вода по реке мимо вас пронесла,
стекая капелью по кромке весла
на драный ботинок почти Гильгамеша?

полковник молчит, водит пальцем по шву,
считает на нем клинописные дыры,
и сон, постановлен угла во главу,
на город спустился; а в каждом шкафу
ждут писем полковничьи чьи-то мундиры

в груди докачался и срублен тростник,
и сломана трость, не вернулся паломник,
и вечер за окнами ночью поник,
и вязы уснули в лохмотьях туник,
и скрылся в тени терпеливый полковник

За стихотворение голосовали: anitas: 5 ; vedgena1: 5 ; Молнар Шандор: 3 ; Рецензент: 4 ; АнЧаР: 5 ; : 5 ;