Бумажные турниры

Вот и вечер, и вновь просыпаются совы,
расправляются с треском бумажные крылья
пожелтевших тетрадок… Вагон зарисовок –
сказки, враки, мечты – пересыпаны былью.
И, конечно – любовь, а куда без любви-то?
Серым кажется мир без сладчайшего бреда.
Жаль, напиток любовный давно уже выпит,
но любовь бесконечна! Привычное кредо
побуждает к писанью любовной баллады,
или проще – к вранью. Невесёлая повесть…
Но бесплодные земли не выдадут клады,
и в раскладе не выпадет рыцарь крестовый,
и песок не посыплется в верхнюю колбу…
Только совы всё пишут, процесс бесконечен,
объяснять бесполезно – что в лоб им, что по лбу –
всё летит стрекоза и стрекочет кузнечик,
и синеют шалфея душистые кисти,
и летает душа – чуть прикрыта, в исподнем,
в вечном поиске счастья и поиске истин,
бесполезном, как поиски гроба господня.
Рвётся с треском струна на изношенной лире,
путь к победе бумагою писчею выстлан…
Но ломаются копья в бумажных турнирах
невзаправдашних рыцарей-идеалистов.

22.09.15.

За стихотворение голосовали: evridika: 5 ; nightcat: 5 ;