Страдания стихоплёта.

Зачем всё это?
Душа поэта –
Ей всё непросто,
Её коростой -
Бронёй не скроешься от людей.

Всё очень больно,
Пускай невольно,
Другим же странно -
Глубоки раны…
Ну, что задели случайно в ней?

Уколы, злоба –
Всё это, чтобы
Потешить эго,
Удар с разбега.
Словами можно убить порой.

Мне делать что же?
Как зверь, негоже
Скрываться в дебрях?
Но там, поверь мне,
Обида будет всегда с тобой.

За стихотворение голосовали: Молнар Шандор: 1 ; Le-Ta.i: 5 ; Dimitrios: 5 ; АнЧаР: 5 ; mmoshenkov: 5 ;