Асфальта нет в помине, очень грязно,
Телеги запрудили полотно.
Не знающий сюжета скажет "праздник",
Читающим Донцову всё равно.
У них разгадки на последних строчках,
У них интрига, мать её ити.
А здесь всё очень красочно и точно,
Вот и врубайся, если не кретин.
Возможно что художник типа гений,
Раз сконстролил такое на холсте.
Смотрю с тоскою на произведенье,
Стрельцы видать ребята ещё те.
В такой картине холодно и сыро,
Как в некогда прочитанном стишке.
Здесь вам не только не нальют кефира,
Но могут топором и по башке.
Царь Пётр убедителен до колик,
А конь под ним, так просто Росинант.
Монарх, вестимо, пролил много крови,
Зато имел характер и талант.
С натугой дни сбиваются в недели,
А на картине утро круглый год.
Эх Суриков, да что ж ты, в самом деле,
Запечатлел в коллизии народ.
Нет туалета, бани, нет колодца.
Тоскливо казни ждать на холоду.
Оно нам всем не раз ещё икнётся
Восстанием в семнадцатом году.
За стихотворение голосовали: Осенний Блюз: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2015-11-05 11:40
дата:2015-11-05 13:53
дата:2015-11-05 14:51
http://www.litprichal.ru/work/211843/