Исповедь путника

Здесь блекло все...
Туман заводов и машин...
Вот он рукотворный рай!
Мне путник у ворот просил

Дать мелочи на хлеб...
И кожа, лоскутами,
С лица слезала, еле стоял...
Лишь тень с исстертыми ногами...

Я видел свет...
Отнюдь не солнца те лучи...
Прожектора тот свет...
Я видел там, вдали

Путник шел,
А позади него, в тканях,
Гитара струнами блистала
И просилась в руки.

Он сел на пень,
Труп векового древа...
Достал свой инструмент,
И стал играть...

И я не мог понять,
Как?! произведенье человека
Может так менять умы?..
Пел он песни о природе...

Бесновали тень и мрак,
А он играл...
Дарил он свет
Давно пропащим людям...

Они менялись,
И в их глазах,
Горела страсть, любовь,
Свобода и терпение...

А он играл..
Вот музыка окончилась,
И он ушел,
Босым шагая по дороге...

Он знал,
Пускай не весь мир,
А хотя бы часть в
Болоте этой черни изменилась...

Он ушел...
Не навсегда, и лишь затем,
Чтобы дарить свой свет
Другим отчаявшимся людям...