Поздравляю с Днем Поэзии!
Сегодня День Международный,
Сегодня праздник у весны
И нету рифмы превосходной,
И счастья нету у страны.
Я не поэт и не писатель
Но День Поэзии люблю,
Друзья, я искренний читатель.
Сердечно Вас благодарю!
За стихотворение голосовали: вселенная: 5 ; mmoshenkov: 5 ;
Копирование материалов с сайта только с разрешения автора или администратора сайта.
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2016-03-21 12:00
дата:2016-03-21 13:01
я где-то там -
промеж народами
пишу - ни лабух, ни поэт
таких как я, зовут уродами
таким как я, прощенья нет
и даже праздник - "день поэзии"
увы - совсем не для меня
я сдавлен праздничной депрессией
как жаль, что не Есенин я......
поздравляю вас, поэты
комментарий отредактирован автором комментария
дата:2016-03-21 15:31
У меня приблизительно также, но я делаю дайджесты из разных поэтов, и это радует... выдержка из одного...
268.Анна Ахматова. Про стихи. Владимиру Нарбуту
Это ≈ выжимки бессонниц,
Это ≈ свеч кривых нагар,
Это ≈ сотен белых звонниц
Первый утренний удар...
Это ≈ теплый подоконник
Под черниговской луной,
Это ≈ пчелы, это ≈ донник,
Это ≈ пыль, и мрак, и зной.
271.Илья Сельвинский. Поэзия - горячий цех,
Поэзия - горячий цех,
В котором место есть для тех,
Кто ночью и при свете дня
Прожить не может без огня.
Пусть слабодушные уйдут,
Их обиталище не тут.
Пускай покинет нас делец:
Огонь - не золотой телец.
За слабодушным и дельцом
Ленивец пусть уйдёт с глупцом.
Здесь не надёжен их успех:
Поэзия - горячий цех.
272.Н. Ушаков. Дана загадка на века .
гармонии необычайной, -
поэзия живёт, пока
её возникновенье - тайна.
Поёт народная душа,
высокой точностью томима.
Загадка - тем и хороша,
что
может быть
неразрешима.
273.С.П. Шевырёв. Как гусь, подбитый на лету,
Как гусь, подбитый на лету,
Влачится стих его без крылий;
По напряжённому лицу
Текут слезы его усилий.
Вот после муки голова
Стихами тяжко разродилась.
В них рифма рифме удивилась,
И шумно стреснулись слова.
Не в светлых снах воображенья
Его поэзия живёт;
Не в них он ловит те виденья,
Что в звуках нам передаёт;
Но в душной кузнице терпенья,
Стихом, как молотом стуча,
Куёт он с дюжего плеча
Свои чугунные творенья.
274. Сергей Есенин. Тот поэт, врагов кто губит,
Тот поэт, врагов кто губит,
Чья родная правда мать,
Кто людей, как братьев любит
И готов за них страдать.
Он все сделает свободно,
Что другие не могли.
Он поэт, поэт народный,
Он поэт родной земли!
275.Анна Ахматова. Подумаешь тоже работа,
Подумаешь тоже работа, -
Беспечное это житьё:
Подслушать у музыки что-то
И выдать шутя за своё.
И чьё-то весёлое скерцо
В какие-то строки вложив,
Поклясться, что бедное сердце
Так стонет средь блещущих нив.
А после подслушать у леса,
У сосен, молчальниц на вид,
Пока дымовая завеса
Тумана повсюду стоит.
Налево беру и направо
И даже, без чувства вины,
Немного у жизни лукавой
И всё - у ночной тишины.
дата:2016-03-21 15:23
дата:2016-03-21 17:40
368.Лариса Чупрова. Не устает писать рука
Не устает писать рука
покуда чувствам в сердце тесно
порой наивно-неуместна
новорожденная строка
и хорошо...
она - река
и в ней струится отражение
прошедших дней
как листья тленных
и в нем
и синь
и облака...
дата:2016-03-21 17:15
Пишем,сочиняем днём,ночью на рассвете ---
всегда когда муза посетила
и когда сочинять,писать не лень...
Всех тебе благ и новых стихов.
Вадимыч.
комментарий отредактирован автором комментария
дата:2016-03-21 17:36
330.Заболоцкий.С тетрадями своих стихотворений
Мои стихи бывают безобразными,
Немного глупыми, немного несуразными.
Они бывают дерзкими и милыми,
Бывают любящими или мягкотелыми.
Мои стихи бывают не красивыми,
Они бывают гнусными и милыми,
Они бывают очень не разборчивы,
Но в тоже время очень же находчивы...
Мои стихи бывают агрессивными,
Они бывают легкими и сильными,
Бывают очень гордыми и страстными,
Бывают необычными, опасными.
Мои стихи бывают так бездарны,
Что люди говорят, что я талант,
Но в их глазах плескается отчаянье,
Они всегда мне это говорят.
Мои стихи бывают очень рваными,
Кровавыми, жестокими, бездарными!
Они бывают красными и белыми,
Бывают черными, бывают и бесцветными.
В моих стихах нет рифмы и фантазии,
Они реальны, словно безобразие!
И я их ненавижу, как агонию
И я люблю их словно какофонию.
Мои стихи... Они, возможно, ранние,
Возможно, поздние, возможно, нереальные
Они, как крик души, как голос вечности
Они - мои, как луч надежды вечные!
дата:2016-03-21 17:45
простите
комментарий отредактирован автором комментария
дата:2016-03-21 17:47