Поэт – пророк

Мне надоело быть пророком!
Что в сердце – то же на листе.
Я, как блудливая сорока
Несу несчастья на хвосте.

Я напишу, и сразу знаю,
Что это сбудется вот-вот.
Зачем бумагу я мараю?
Пусть лучше пулю мне в живот.

Намёки зыбко, эфемерно
Летали в воздухе, теперь
Ногою строк срываю дверь я
Правд скрытых со своих петель.

Я не хочу писать! Не буду!
Знать правду не желаю я!
Но жжёт она, она повсюду,
Терзает, мучает меня.

И льются строки на бумагу
Из сердца, вен моих, и жил…
Пусть лучше буду я обманут,
По крайней мере, буду жив.

За стихотворение голосовали: incognita: 5 ; angrea: 5 ; Сашка Волков: 4 ; Иг.Ла.: 5 ; evridika: 5 ;