Перемелется ...

Это - чёрный цвет. Не своё не тронь!
Мне - полвека лет, не взойдя на трон
Ни поэта, ни публицистики,
Я считаю дни, словно листики

Календарные. Дело - к осени.
Канул дар во мне. Переносится
Мир, казалось бы, рифмой пенною
В зону старости, в пору тленную.

Это - белый цвет, и на нём - табу,
Ибо темы нет. Мчится слов табун
Мимо цели той, что мерещилась
За приставленной к небу лестницей.

Вот и гол, как стол - после праздников,
На осинный кол лью напраслину.
Пропустить бы тех, кто моложе, но
Совесть - как на грех - заморожена.

Это - новый цвет, мне невидимый.
Тень крадёт вослед всё, что выдумал,
Всё знакомое, всё бесценное.
Много скомкано, обесцелено …

Лентой встречною перерезав грудь,
Буду к вечности привыкать чуть-чуть.
Свет пронзит насквозь и моё лицо, -
Так за костью - кость перемелется.

10.05.2016. TSV

За стихотворение голосовали: kutilova: 5 ; вселенная: 5 ; incognita: 5 ; АнЧаР: 5 ; evridika: 5 ; margo.matv: 5 ; angrea: 5 ; ririko: 5 ;