Мне говорили о любви, а я читала между строк

Мне говорили о любви, а я читала между строк
Средь серых будней и тоски не мой вы Бог
И сколько б не было имен, я не несу в Душе своей воспоминания о том кого уж нет.
Пустые дерзкие слова о том как мог бы он творить
Творца не видела пока в глазах твоих
Все словно копии чужих, забытых кем то старых книг
И только сахар и вода и стыд
А ты бы смог сгореть, лететь, дышать огнем, пылать во льду. А ты бы сотворил бы для меня зарю?!
Но только эхо слышно в суете надежд моих к тебе
И только бред мои послания к тебе, мой сонный бред.
К чему весь этот маскарад,
Я вижу суть твою, ты раб.
Мятежен, горд собою и порою грезишь о любви и пишешь мне что мог бы стать моим героем, а мне герои как то не нужны. Все эти ложные и скудные шаблоны надоели. Сейчас такая мода очевидно. Живем под статусом чужим и каждый вечер, считаем что приблизились к вершине.
Очнись, я лишь сторонний наблюдатель. Ты не затронул даже мыслей. Все это только репетиция, в театре абсурда и смысла. А если честно, мы с тобой не пара. Я просто для тебя уж слишком старая. Мне 330, я жизнь не по картинкам знаю. Спасайся бегством, пока я в сонной неге пребываю.
M.S.