Фрекен курит

Фрекен курит, слегка сконфужено,
В мятом платьице из сатина,
Обещавший вернуться к ужину,
Улетел, упорхнул, скотина...
Сил в расцвете мужских. Обижена.
Солнце в плошках герань ласкает.
Говорят, он живет на крыше, но...
Но ее туда не пускают -
Ни пожарники, убежденные,
Что по крышам гулять абсурдно,
Ни боязнь высоты врождённая.
Ну, не лезть же на амбразуру?
Мальчик вырос, завел подружечек
И играет в другие игры.
Но живет под его подушкою
Злая сказочка Астрид Линдгрен.
Встретить бы на Австрийских улицах
Эту даму и сбить машиной.
Только фрекен - большая умница,
Она ждет своего мужчину.
Выпуская пары по пятницам,
Утопая в делах житейских.
И частенько на крыши пялится:
- Как ты там, массовик - затейник?

За стихотворение голосовали: Cold Ways: 5 ; mashkov.poet: 5 ; katani: 5 ; nightcat: 5 ; anitas: 5 ; ririko: 5 ; romni1714: 5 ; 79108147822: 5 ; evridika: 5 ; eka888: 5 ;