Посмертное
И не странно ли, братья серые,
Что по-волчьи мы, на лету,
Рвали горло - за милосердие,
Били морду - за доброту!
И ничто нам не мило, кроме
Поля боя при лунном свете!
Говорили - до первой крови,
Оказалось - до самой смерти…
А. Галич
Переносится нынче с лёгкостью
То, что раньше тянуло вниз,
Ибо косточки стали крохкими,
А дыханье - как птичий свист.
К переносице дуло тянется,
Как "полтавская", срезан ствол.
Кто сказал, что я - горький пьяница,
Тот потерь моих не учёл.
Постепенное отторжение
С мордобитием до крови…
Но физически сила трения
От инерции отвратит.
Пыль степенная тропкой стелется,
След теряется за рекой.
Все мы временны, лет метелица
Прячет прошлое с глаз долой.
Мимолётное счастье - в пролитом,
Но не в выпитом задарма.
Всех друзей моих обессолило:
То тюрьма - по ним, то - сума.
Мимы лёгкие, бессловесные, -
Лица каменны, камни - над…
Вашей поступью будет лестно мне
Уходить в занебесный сад.
13.08.2016. TSV
За стихотворение голосовали: evridika: 5 ; johnny-max-cage: 5 ; Михаил Сливкин: 5 ; galay: 5 ; Frau_Nett: 5 ; Le-Ta.i: 5 ; : 5 ; вселенная: 5 ; Игорь Гарде: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2016-08-14 13:31
С уважением, Игорь
дата:2016-08-14 13:37
С уважением, Сергей
дата:2016-08-14 15:05
Уж больно скучно.
Вадимыч.
дата:2016-08-14 19:40
дата:2016-08-14 20:30
С уважением, Сергей
дата:2016-08-14 21:33
дата:2016-08-15 06:58
дата:2016-08-16 17:34