Такая хрень
Каким-то странным, нереальным,
То, что со мною происходит.
Ответа разум не находит,
Речам внимает поминальным.
Поставлен сам на эту грань,
Где разговор ведут о вечном.
Там, в житие небезупречном,
Смерть собирает свою дань.
Кто слышал поступь, тот поймёт,
Как ждут её с надеждой в чудо.
Когда она придёт, откуда ?
Коль жертва есть, то не свернёт.
Но вот приходит новый день,
Его с молитвы начинаю.
С любовью образам киваю.
А смерти ждать,- такая хрень.
За стихотворение голосовали: АнЧаР: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2016-08-26 16:45
!!!
Хорошие стихи, спасибо.
Единственное: в этой строке
Смерть собирает свою дань...
т.к. написано ямбом стихотрорение, то ритмически ударение в слове "свою" падает на "о" , звучит "свОю", вой вкрадывается, и это несколько коробит...
Наилучшего!
С ув. С
комментарий отредактирован автором комментария
комментарий отредактирован автором комментария