Тоска.

Не отпускай меня, чуть слышно шепчет август.
Как будто знает, что я осень не люблю.
С какой тоской, печалью и опаской,
с какой тревогой жду я сентября.
А он торопится спешит судьбе навстречу.
В багрянец яркий нарядил леса.
И на ладони, лица и на плечи упали слёзы, будто бусы янтаря.
И только там в высоком поднебесье,
по голубому полю и без вожака,
летит стрелой зеленая карета,
своей упряжкой разгоняя облака.