На погосте.

Как не живи - жизнь не отвечает,
Разве жизнью смерть побеждается?

З. Гиппиус.



Мокрым снегом укрыт на погосте
Свежий холмик с дубовым крестом.
У могилки стоит с тонкой тростью
Старичок лет, похоже, под сто.

На пальто из пожившего драпа
Вековой отпечатался срок.
Из-под фетра бесформенной шляпы
Сединой серебрится висок.

У креста покосился небрежно
Куст калины, от ветра дрожа.
Ожидая судьбы неизбежность,
Алых ягод пылает пожар.

Надоедливой, мрачною стаей
Вороньё над покоем кружит.
Как не думать, что центр мирозданья
Есть бессмертье родной нам души.

Безысходность, отчаянье, мука -
Вперемешку с солёной слезой.
Вертит смерть, притворясь близорукой,
Неустанно своё колесо.

За стихотворение голосовали: Игорь Гарде: 5 ; Cold Ways: 5 ; zovserdca: 5 ; Леся Кош: 5 ; лузитания: 5 ; blik: 5 ; konova.lora: 5 ; romni1714: 5 ; evridika: 5 ; mmoshenkov: 5 ; Mary March: 5 ; 79108147822: 5 ; mashkov.poet: 5 ; vyrru: 5 ; beznu@mail.ru: 5 ; Нета: 5 ;