Слепящее Солнце в потолке...

Слепящее Солнце в потолке
возвещает:
зима пройдёт налегке,
проползёт с ледяным белоснежным
фонарём в руке
мимо наших маленьких душ,
похожих на серые камни.
Мы лежим на белом песке,
рассматриваем звёздные знаки,
танцующие вдалеке.
И нам снится другая планета,
где цветы, похожие на людей,
живут на стыках
изломанных линий света
и прячутся от гостей.

Мы носим свои убежища
в собственных головах.
Мы смотрим на огненный месяц, режущий
ночи ткань на облачных рукавах.

И цветы носят платья,
сотканные из времени,
которое прожито кем- то из нас.
И если душа похожа на дерево,
то каждая вырастает в положенный час.

И даже свита Луну выносит
сиять на небо не просто так,
мы смотрим, как в зеркало, в мутное озеро
памяти нашей. похожее на коньяк...

Но отражение тает и меркнет,
словно и не было нас.
И снежный портной снимает мерки
с луны, летящей в полночный час
над котлованом, куда сливают
отходы времени и шагов.
Мы лежим на песке, и нас укрывают
крылья высушенных мотыльков.

И море проходит сквозь нас, как призрак,
И звуки текут через нас рекой.
и Души, что прячутся в звёздных призмах,
сквозь вечность смотрят на нас с тоской.

Всё, что мы видим, - почти нелепо.
Глупо всегда доверять зрачку.
Белый трамвай уезжает в небо,
Он увезёт и мою тоску.

Ветры уносят из дома вещи,
Вещи летят, как макеты птиц...
Лица предметов во тьме зловещи,
Остерегайтесь их страшных лиц.

Лучше закройте глаза и спите,
Лучшего нет забытья, чем сон.
Утром проступят на тёмном граните
Страшные язвы наших имён...