Автор: shituev
Рейтинг автора: 34
Рейтинг критика: 0
Дата публикации - 26.04.2017 - 10:55
Другие стихотворения автора
Рейтинг 5
| Дата: 15.04.2010 - 20:37
Рейтинг 5
| Дата: 16.04.2010 - 22:09
Рейтинг 5
| Дата: 26.04.2017 - 11:19
Рейтинг 5
| Дата: 15.04.2010 - 21:09
Рейтинг 5
| Дата: 15.04.2010 - 21:56
Рейтинг 5
| Дата: 15.04.2010 - 21:16
Рейтинг 5
| Дата: 15.04.2010 - 20:58
Рейтинг 5
| Дата: 29.05.2010 - 20:15
Рейтинг 5
| Дата: 22.04.2010 - 21:59
Рейтинг 5
| Дата: 15.04.2010 - 21:34
Поиск по сайту
на сайте: в интернете:

Не поэт

Я думал он поэт… Он не писал стихов,
Но как любил вино, каких имел врагов,
А сколько женских глаз грустили по - утрам
И сколько женских тел легло к его ногам.

Я думал он поэт… Ведь он любил рассвет,
Купался в свете звёзд уже немало лет,
Встречал весною птиц и в стае на пари,
Не напрягая грудь держал октавы три.

Я думал он поэт… Каких он знал друзей!
Из них с мадам Тюссо он мог создать музей,
Ведь так удобно вверх скакать по головам,
А грязный, старый шлам сдавать в утиль к «мадам».

Я знаю почему он не писал стихов…
Ведь он любил себя… Любил – и был таков!
А в сердце пустота, и на душе - замок,
И ангел бился зря – ключ подобрать не смог.

Нельзя родить ручей, не проливая слез,
Нельзя поэтом стать, когда в душе мороз,
Нельзя писать стихи без крови, не спеша,
Нельзя дарить любовь, когда молчит душа…

  • Currently 0.00/5

Рейтинг стихотворения: 0.0
0 человек проголосовало

Голосовать имеют возможность только зарегистрированные пользователи!
зарегистрироваться

 

Добавить свой комментарий:
Оставлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи

Ваш комментарий может быть первым