Художник

Березы листок, приземлившись к собратьям своим,
На мокрой земле свой оттенок добавил в палитру –
Все, как предначертано, Ангел опять сотворил,
Пред тем как белилами сызнова строить надежду.

Уходят зарницы цветов под просторов карниз,
Остатки раздумий уносятся гулкой метелью,
И вот уже мир оглашает размеренный свист –
Художник уснул, не укрывшись, в незримой постели.

Сон в сизую пору и сумрак - иллюзий пора,
В нем новые зреют эскизы, рождаются краски,
Когда вновь согреются воды, земля и дома,
Он вновь прорисовывать будет анютины глазки.

Откуда явился? Не счесть - сколько трудится тут,
Чтоб мир приукрасить и жизнь сделать чуточку лучше,
Земля для него как мольберт и затертый этюд:
Под толщею патины – ад и эдемские кущи.

Он жалует высь, где за тьмой без прикрас и чудес
Седых облаков кружева в безмятежной лазури,
Ворота слегка приоткрытые в толще небес
И ангелы, что, чередуясь, у входа дежурят.