Индивид.

Машины, машины, реклама и люди,
Несутся, сверкают и вечно спешат.
Случилось, возможно, а может быть будет
Заветное, личное... Что-то не рад.

Метро, эскалатор, распахнуты двери,
С толпою рванулся на выход вперёд,
Конечно, нас много, уверен, что верят
Тому, что хорошее где-то нас ждёт.

Асфальт тротуара, движенье потоком
Несёт и бурлит в перекрёстках дорог,
Вдруг кровью сигнал светофора, как током
Ударило, может, и замер поток.

Гигантской змеёю машины, машины…
Сверкают глазницы слепящие фар,
Сминают дорогу вращением шины
И нет им конца - мегаполиса дар.

Смотрю лишь вперёд, я один среди многих.
Привычка в крови - индивид, мать ети,
Несут по асфальту усталые ноги,
Где воля навстречу потоку пойти?

За стихотворение голосовали: olenvik: 5 ; mihlin: 5 ; konova.lora: 5 ; АнЧаР: 5 ;