Либеральной иконе...
Он на слуху.
Но где криница?
И в чём хранится
мыслей клад?
Строка,
чтоб ей навек упиться.
Прочёл, и с неба звездопад.
Я пел Есенинские слоги.
Я помню Блока наизусть.
Я был в плену у строк высоких,
того, с кем спорить не берусь.
"Свеча горела", мысли тлели,
и ночь рождала образа.
Как две звучащие свирели,
лишь ты да я, глаза в глаза.
Уютность мыслей и желаний.
И слёз нечаянная блажь.
И горечь давняя страданий,
и чувств волнительных мираж.
А у него, найти пытаясь,
и не нашедши, Благовест.
Я заявлю не притворяясь,
его величию - протест.
И облачу себя в проклятья.
Исчадьем ада назовут.
И пусть есть бренд на модном платье,
я в нём не чувствую уют...
За стихотворение голосовали: zomby: 2 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
Где мягкость рифмы?
Где зарождение тепла?
Ну вот овации затихли,
исчезли чары ремесла.
И нет "друзей",
лишь гость случайный
калиткой хлопнет невзначай.
И прочь уйдёт с главой печальной.
Чтоб не застали... Получай!
он благороден.
И вот уж мания влечёт.
А тот, кто в звёзды непригоден,
того исключит звездочёт...
Нет, скрип пера не благороден -
Всего лишь скрип, не волен он
Ни приукрашивать уродин,
Ни с теми быть, с кем Аполлон.
У НЕГО НАОБОРОТ
СМОТРИТ В КРУГЛУЮ ДЫРУ
ГЛАЗОМЕР ПО ПУЗЫРЮ
ПОТОМУ ЧТО ПОТОМУ ЧТО
ЭТО КРИТИК ОЧЕНЬ УШЛЫЙ
НЕСМОТРЯ НА УМ В ОСТАТКЕ
ХОЧЕТ ЛИДЕРОМ НА ГРЯДКЕ
НЕПРЕМЕННО В ТРЕНДЕ БЫТЬ
И ПОЭЗИЕЙ ЛЕЧИТЬ