Мысли

Я над свечой, как схимник седовласый,
Не омрачая памяти стихов,
Прочту былой судьбы тона и краски,
И сто страниц из древних дневников.

Они лежат, как глыбы у дороги,
Эпохой дня и заревом огней,
Досталось их читать совсем немногим,
И оттого, печальней и грустней.

Лампада плачет, а мечты бесплодно,
Уткнулись в грудь окна, и тишина…..
Ах, эта жалкая, земная безысходность,
Ах, эта вечная душевная война.

Пусть через боль, пудовая потуга,
Вдруг станет ветром добрых перемен,
Когда с тобой плечо и сердце друга,
И ты не просишь ничего взамен.

И через иглы, и шипы лукавства
Собратьев дерзких, грязного тряпья,
Небесный зов, как вечное лекарство,
Ты вкусишь вновь в застенках бытия.

И вот тогда, ты вырвешься на волю,
И не заметен прежний твой изгиб,
И для земли ты станешь снова солью,
А это значит - жив, а не погиб.

И в мудрых снах вселенского застоя,
Перекрестившись,наречешь своим,
Всё то, где был или чего - то стоил,
И в тех местах не славился чужим.

Гаси свечу, поэт, ещё не время...
Ну,голоси......Какой там к черту хрип?!
В огонь и воду....только душу в стремя,
А это значит - жив, а не погиб.