Семь с половиной

Его телефон молчит ровно семь с половиной месяцев.
Он иногда машинально ищет следы её присутствия.
Порой ему кажется , куда было проще, взять повеситься.
Но пугает страх, защитный инстинкт и её «не напутствие».
Набирает знакомые клавиши, числа, цифры, байты и биты.
Подменяет виски на ром,(потом ром заменяет вином) и ищет в нём вечную истину.
Его мотивы весьма пошлы, заученны, и избиты.
(Возможно вы даже квиты)
Он только гуглит вопрос, как же выжить, выстонать, выстоять.
(В голову проще выстрелить)
Если бы память можно было выблевать в белые туалеты.( Он несомненно сделал бы это)
Как то всё забывается сложно, безбожно и муторно.
Он непременно был бы первым, кто в очереди не на минеты.
(Именно не они лежали в его основе)
Но похмельный синдром, головная боль, снова утро.

Ровно семь с половиной месяцев назад она уходила.
Гордо, без слов, слез и прочих сомнений.
И всё с ней было не так, и не то, в общем то не угодила.
Не подходила под параметры вкуса, соц. опроса общественных мнений. (Или прочих каких движений)
До сих пор на комоде пылился забытый кулон.
(В общем то забывать вещи-дурной нынче тон)
И поблёскивая, сверкал, где в том самом углу.
Не помнил, не видил, не слышал его падающий звон (разрывающий вечную темноту)
Когда она ревела, и царапала выгоревшее тату.
Зажимая цепочку с кулоном у себя во рту...
Зная, что уже никогда не вернётся, туда, где когда то светило солнце.