мутабор
уже сегодня вторник, хуже не
придумаешь в неделе дня,
с которым
сравнится может лишь четверг, и то
отчасти - ближе выходные, снег,
увы, давно не делает погоды, -
сереющая кашица.
итог:
депрессия, чем ближе к февралю,
усиленней, настойчивей.
прохожих,
похожих на животных, обхожу
за тридевять земель. чего-то злюсь,
наверно понимаю, что под кожей
моей такая же гнездится жуть.
весны не будет долго.
слышу крик,
царапающий нервы. не уютно,
когда не крылья сдавливают -
горб.
словами подбираю ключ к двери -
на языке:
to murder,
mutter,
мутно.
забыл... любовь?
не вспомню...
город -
гроб?
За стихотворение голосовали: Людмила Витальева: 5 ; Машинист Бронепоезда: 5 ; 79108147822: 5 ; maska2006: 5 ; galay: 5 ; romni1714: 5 ; vikrim: 5 ; incognita: 5 ; een_appeltaart: 5 ; Санди Зырянова: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
я за этот вторник постою - он день рождения моя.
А кто зверьём посмотрит - злюсь я,
и нет дам тому житья