Моя тронутая Мечта

Мечта

Мечта, облака рассекая,
расцарапала крылья бедой.
Капли крови по небу бросает.
Кровь у Мечты голубая,
сливается с синевой.

Она меня любит по-детски,
по-шефски взяла под крыло
(не раз уставала мертвецки),
по-сестренски, по-соседски
впаяла в своё седло.

Летим-юморим и нам весело.
Под сорок жара с высотой.
Любой неуют встряхнём песнею.
И клетка груди вдоху тесная!
Соперничаем с бедой.

С Мечтой мой союз мне дорог.
С ней, с милой беды не страшусь.
Не слезу никак с русских горок.
Годов мне уже под сорок
и это - не минус, не плюс.

Сломал счётчик литрам и суткам,
алкалоидам и сменам ночным...
Сорок градусов мало рассудку,
объявить чтоб себя проституткой
и признать самомненье больным.

И девиц сорок - не достижение,
и недуг не закатит губЫ...
Но мигают предостережения:
слышен скрежет цепи натяжения,
пахнет страх перед срывом резьбы.

Не предаст при всём, при том, не кинет
меня мечта, зеркал не явит дна.
Но тесней ряды, в ком злоба стынет;
как снежком швырнёт мне кто-то в спину
колобком из человечьего дерьма.

Не исчерпал лимит я на ошибки,
ласкаю жаб, охочих до того,
чтоб на «кол» сесть и тут же скушать рыбку,
стереть с портрета моего навек улыбку,
куклёнка вуду спицей растерзав всего.

А я целую в лоб своё либидо,
не сбившись с ориентира доброты,
слизав со лба зелёнку суицида,
закрашу кистью всепрощения обиды,
цвет солнца взяв и кровь своей мечты.
2010