Осеннее

Листвы редеющей монетки
Роняют липы у пруда.
Последним яблоком на ветке
Октябрь встречает холода.

Налита горьким соком осень.
Им деревянный полон ковш.
Нить путеводная, меж сосен,
Куда ведёшь сквозь серый дождь?

За серый сумрак наступивший
Скажи, теперь кого винить...
Я пью тот сок перебродивший,
В клубок сворачиваю нить...

За стихотворение голосовали: Tatyana.stg: 5 ; Концевич Валентина.: 5 ; Игорь Бахирев: 5 ; zima: 5 ; Эсхар: 5 ; : 5 ; Лидаза: 5 ; maska2006: 5 ; 50 cent(): 5 ; @Kisynia@: 5 ; Алелуя: 5 ; Юрий Кручинов: 5 ;