Отпечаток отпечатка
Заботы нет у радостной души.
Она мудра, легка и шаловлива.
Дворцы построить может, шалаши
Из лепестков. И будет всё красиво.
Rinasokoj. Отпечаток
http://stihidl.ru/poem/339504/
***
Печали не было у радостной души -
Была мудра, легка и шаловлива,
И из дворцов порхала в шалаши.
Всё было романтично и красиво.
Но вот однажды наступил рассвет,
Рассыпался он по краям вселенной,
И вирус начал по планете бег,
И в тлен всё обратилось, что нетленно.
Что в прошлом было – только баловство.
Одно осталось – замахнуть рюмашку,
С ответом "да" из белых лепестков
Запомнить ненаглядную мордашку.
Запомнить, чтоб забыть в последний миг
Из малого, что было, без оглядки.
Доколе можно, чувства сохранив,
Играть с самим собою, молча, в прятки?
Вот, кажется, случилось. Вот и всё.
Планета обнулилась. Вот вам здрасте…
Что нам готовит этот век ещё,
И что ещё в его верховной власти?
За стихотворение голосовали: Евген: 4 ; референт: 5 ; бета46: 5 ; zomby: 2 ; rinasokoj: 1 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
И фикус, зомби и фома,
И прочие там барабашки
Коль явят след, им надо знать:
Не всё, что пишется – какашки.
Однажды кто-нибудь из них
Себе когда-нибудь, но скажет:
Я был всего лишь буйный псих,
Писал стихи я в буйном раже.
Увидев там знакомую мордашку,
Он все стихи от страха обнулил,
Теперь не знает, что же будет дальше?
И не помогут даже лепестки
С улыбкой "да" на беленькой ромашке.
Их заодно он в спешке обнулил,
А заодно дворцы и свой шалашик.
Пытаюсь исправить последнюю строку, а это непонятно что происходит.
Пишу здесь:
"Планету всю он в спешке обнулил,
А заодно дворцы и свой шалашик".
Ни страха не было, ни спешки,
Я не был ни ферзём, ни пешкой.
Я был слоном иль "офицером",
И честь свою той мерой мерял.
Мои стихи немного с глюкой.
Мне такой стиль нравится.
Ну и что?
Пародисты с голоду не умрут.
Доброе дело делаю, как умею.
Но не конём. Это точно.
Конь ходит непредсказуемо.
Стихи мои предсказуемы, и потому на многое не претендуют. Они в большей степени выражают моё мнение о том, к чему я безразличен, и в меньшей степени, что беспокоит меня по-настоящему.
Пусть с виду прост, но, очень симпатичный.
Или ничего.
Скучно ведь...
Если мне надоест, я в момент перестану писать.
Тем более, поэтом мне не быть.
Им можно и убить и воскресить.
Это слишком ответственно.
Поэты грешили. Много. Безудержно. Самозабвенно. Не озираясь на мнение обывателей. Это во многом подпитывало их творчество.
И во многом это была та свобода, которая позволяла сказать нечто, обращаясь в никуда.
А поэт, наделённый поэтическим даром сродни пророку. Но был ли когда услышан пророческий глас в Отечестве своём?
Слово никуда не исчезает, а творит себе формы.
И возвращается к тому, кто его посеял, по пути затягивая кучу народа.
Поэтому в мире столько войн и болезней.
Я серьезно говорю.
Видела много раз как это происходит у конкретных людей.
Это такой неблагодарный труд!
Вокруг столько интересного и красивого, о чём можно писать. Тратят на это жизнь...
Я понимаю, что может это и нужно, санитары леса. Чистят общество от грязи.
Но не видела ни разу, чтобы люди исправились от того, что их высмеяли.
Наоборот, озлобляются и отвечают тем же. В крайнем случае, делают вид, что всё окей .
Нужно не забывать, что все горды. Гордость - бич нашего времени. Смиренных людей по пальцам можно пересчитать. Так на них и не нападают.
Потому что нет ответной реакции.
Я многих раздражаю. Если человек посреди чумы, господствующей везде, говорит, что мир прекрасен, -это отталкивает, потому что звучит неестественно.
Но мне неважно что думают все, а важно, чтобы поверили единицы, которые сами знают, что мир здесь не при чём.
И что рай и ад только в самом человеке.
Короновирус и череда смертей...Это не случайно.
Люди сами не хотят жить, поэтому он и появился, как следствие их индивидуального ада, вышедшего наружу.
остальное - это отношение к прочитанному и отрицаловки пока нет.
можно ставить любой балл, главное суть, как послевкусие кофейного общения.
(меню можно выбрать любое)
всем салют и разноцветья огненных искр))
комментарий отредактирован автором комментария
О, только не это!
Поверьте, некоторые из нас пишут не от скуки. Они пишут от того, что некий червь гложет их сознание. Это не червь сомнения, это червь самоутверждения. Он обитает в некоторых частях тела таких поэтов как З... Впрочем, стоит ли об этом.
А Вам скажу конкретно: Пишите! Ибо Ваши стихи привносят в мой скромный быт некие краски, и хочется жить.
комментарий отредактирован автором комментария
с чем и поздравляю учителей ))
Константин родился в Ленинграде, в семье легендарного артиста эстрады Аркадия Райкина и Руфи Иоффе, его жены, которая также была актрисой. У Кости есть старшая сестра Екатерина. Семья Райкиных была очень дружной, дети росли в атмосфере любви и заботы, хотя отца видели не так уж часто: Аркадий Исаакович очень много времени проводил на гастролях.
Гаси
блажным компаньон
Равиль - важен(цуч).
Сученый...
Нормальный стих. Есть техника, есть содержание.
Что ещё вам всем надо?
а недоросль примерила на себя))