Небрит. Задумчив. Скучен...

Небрит. Задумчив. Скучен. С остывшим чаем
на тесной кухне, забитой случайным хламом,
сижу, осознавая: и я случаен,
являясь только копией, лишним спамом.

Ненастный вечер. Сыро. В душе. В природе.
Сергеич, впрочем, осеннюю эту пору
любил. У поэтов осень по жизни в моде.
Она - идеал для внутреннего террора.

И ляжет дождь верёвками на запястья.
И солнца что-то в небе давно не видно.
Ведь солнце, в принципе, это - аналог счастья:
нет солнца, значит, и счастья нет. Обидно.

А я так хотел прорваться к нему, к июню,
но видно ломаная судьба - помеха.
Остались слёзы, сопли - сплошные нюни.
И никуда из Осени не уехать..

За стихотворение голосовали: милоки7: 5 ;