Бантики на шляпке
Не весна, а чёрт-те что:
сыро, мерзко, зябко.
С палкой, в шляпке и пальто
ковыляет бабка.
Девяносто лет - пустяк.
Бантики на шляпке.
Носит кличку Шапокляк
лет уж десять бабка.
Кто прозвал? Да, знамо, кто))
(за глаза)... При встрече:
"Добрый вечер, тётя Том" -
- "Добрый вечер" - шепчет.
"Как здоровье?" - "Хорошо,
Сын же врач...в Самаре.
Девяностый вот пошёл
бабушке Тамаре".
Оперевшись на клюку,
усмехнулась горько:
"Мне б помочь, да не могу -
пенсии-то сколько..."
Утром, там, где гаражи-
с битумом на крышах,
баки с мусором, бомжи...
Шляпку снова вижу.
Ковыряется клюкой,
тычет в баке в мякоть
дама в шляпке, боже мой!...
Слякоть. Время плакать.
За стихотворение голосовали: kutilova: 5 ; Сергей Белкин: 5 ; mmoshenkov: 5 ; бета46: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ; dimonov.83: 4 ; референт: 5 ; ЕФИМ ГРУБЫЙ: 4 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
По телевизору нередко показывают захламленные мусором квартиры старух, из которых идёт вонь на весь подъезд...
На вид - девяносто. По словам бабки, девяностый...
ДАЖЕ ХЛЕЩЕ МАТА,
ПО ВЕСНЕ И КАЖДЫЙ ГОД,
СЛУЧАЕМ БОГАТА.
И НА ЭТОМ ЧТИТ СЕБЯ,
ПРАВЯЩАЯ КУЧКА,
ЗАЭКРАННЫЕ ДРУЗЬЯ,
ИЗ БЛАГОПОЛУЧИЙ
Жена заболела - сопли, температура 37,3...
А утром эту Шапокляк видел...
в Татжыкистане Ровэл;
скоро закроют Омэрику:
кто бы чо не говорелл
Мож чё сочинит в камментах?
Мы все - Зомбиии(
На душе так гадко.
В мире всё негладко,
Ну и мне не сладко.
Постарел, пропил, устал,
Время вышло, дел - завал.
Вон соседский врач - нахал,
Мамку жабой обозвал.
Та с клюкой полезла в бак,
(мусорный), за просто так.
Ну и я попал в просак.
Извините, что, не так?
Все Самарские врачи,
Взяточники - палачи.
Сколько, Копчик, не дрочи,
Без анализа мочи
Не обойтись.
Быть хозяин стаи,
И другого не дано,
В этом трибунале
Самый главный потому,
По - другому также,
Всё достойно по уму,
И словарном стаже.
Очень даже миленькое)) Жизнеутверждающее)))
Любовь к жЫвотным и фсё такое..
Значит здесь виновен тот,
У кого в помаде рот,
За постельные труды
комментарий отредактирован автором комментария
Потому что в шляпе складной ходила, в шапокляке...
Барабан по сути.
Гонит исподволь трезвон,
Словно юный лютик.
Что ни слово, то шедевр,
Только для печати,
По статуту номер шесть,
Из такой же рати.