Труха

Богохульствовал он, а она
Обнимала привычно ребенка,
В своем горе и счастье одна,
Рассыхаясь и лопаясь звонко.
Он не верил ни ей, ни ему,
Все искал аналогий со злом.
Проклиная пустячность свою,
В темноту, с неразглаженным лбом,
Убегал и топтал тротуар
Попирая созвездья плевков,
Городской расшибая туман
Кистенями придуманных слов...

Постарев - возвращался к утру
И робея читал ей об ней
Еще теплое, в липком поту
Отдыхая меж плоских грудей...
Он рубаху сегодня прожег
Папиросой, а может быть пулей.
Он хотел умереть, но не смог
Не проститься...
Страдая, тоскуя
Прижимался губами к руке
Приобнявшей чужого ребенка,
На горбатой иконной доске
Византийской, облупленной, ломкой...
Разбудив у усохшей груди
Не мальчонку, а лучики света
Несказанного, петли тропы
Осветившего хитрые, где - то,
Где по свалке ненужных стихов
Кто - то бродит с лампадой горящей,
Вспоминая значение слов
И желание быть настоящим...

Иногда рассыпаясь в труху,
Иногда из трухи возрождаясь.
В неохватное в Красном углу
Золотое, святое влюбляясь
Бесконечно и честно,
Опять...

За стихотворение голосовали: Игорь Гарде: 5 ; een_appeltaart: 5 ; mihlin: 5 ; YRIY: 5 ; бета46: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; vikrim: 5 ; АнЧаР: 5 ;