Тороплю не старость я...
Тороплю не старость я, не проседь,
просто знойным, сизым, летним днём
осени душа смиренно просит,
чтоб поплакать с осенью вдвоём.
Летом не поплачешь, летом - жарко,
лето сушит слёзы на корню,
летом ждёшь внезапного подарка
и благословляешь жизнь свою.
Но за эти летние награды,
бег июльских бесшабашных дней
осенью расплачиваться надо,
и, чем жарче было, тем сильней.
За мечтаний сорванные грозди,
за любви неясной краткий миг
в гроб души колотит капли-гвозди
осень - старый, мудрый гробовщик.
И скользя по зазеркалью наста,
глядя в мёртвый и красивый лёд,
вспомнишь ты слова Екклесиаста:
"Веселись, но помни... Всё пройдёт".
Юности святая златокудрость,
помни опыт старческих седин:
с возрастом к душе приходит мудрость,
лишь бы возраст не пришёл один...
За стихотворение голосовали: zomby: 4 ; АнЧаР: 4 ; vikrim: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
Таща душевные изыски.
Размазав слёзы кулачками,
Судьбу распнём иезуитски...
то вспоминаешь Екклесиаста.
А, ежели, вот, скажем, по ...ямам да канавам, то вспоминаешь Омара Хайяма?