Вечное море

Я - безнадёжный случай. Вакуум. Пустота.
Ветер играет мной - траурным, чёрным флагом.
Я в мемуарах жизни - белая плоть листа,
и оставаться так - было бы высшим благом

мне, что в сетях пространства - неуловимый свет,
мне - пилигриму тьмы, звёздному побратиму.
Но захотелось, видно, Богу найти ответ,
капнул чернил на лист, сделав
необратимой

белую чистоту, в ней поместив слова -
плотность, размер, наклон, смыслы и интервалы,
с ними - людей, ландшафт, вещи, перековав
вечности острый меч в пашущее орало.

Я - эпигон улитки. Тянется борозда
за бороздой. И время против меня играет:
то, что создал трудом я, смоет времён вода.
Есть ли у жизни смысл? Точно никто не знает.

Ждать, догонять, покуда не обесцветит свет
эти чернила, что в смертный листок убогий
Бог, вероятно знавший сразу на всё ответ,
втиснул в надежде на... Впрочем, смолчу о Боге.

Может, небезнадёжна всё-таки та игра
света и тьмы во мне. Если на что и ставить,
то на чернила Божьи, льющиеся с пера
вечного моря, что нами зовётся Память.

За стихотворение голосовали: Людмила Витальева: 5 ; Бессменный Хейтер: 5 ; Игорь Гарде: 5 ; vikrim: 5 ;