***
Склонилась под струёй лоза,
Гремит июльская гроза,
Я у окна, и крикнул сын:
"Ой, мам, а грохот не с войны?"
Я у окна. Мой город тих.
Вдруг выстрел... Это шутка их.
Мальчишки, взрывом насладясь,
Бежали в стороны смеясь.
Игра в войну , взрослеют с ней
Все поколения парней.
Но выпадает раз в сто лет
Во времена войны взрослеть.
Война у края, далеко,
Но рвется вширь, ей нет оков.
А дети ловят в тишине
Сердцами мысли о войне.
За стихотворение голосовали: Dimitrios: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией