Детский батальон.

Мальчишка без рук на казённой кровати.
Ну сколько ему? Так, на вид, вроде пять.
Снаряд прилетел. Оказались некстати
на месте разрыва сестрёнка и мать.

Их мёртвые души наверное плачут,
летая над телом в палате пустой.
А он без сознания... Спит, не иначе,
и снится ему городишко пустой.

Где люди, как тени плывут под луною.
А днём по подвалам читают псалмы.
И дети играют в войнушку, и ноют
нервишки у мамы от этой игры.

Вот только отец третий месяц на фронте.
Ему и не знать ничего о семье.
Как курица лапой в армейском блокноте,
рифмует письмо на окопной скамье,

в то время, как сын на солдатской шинели,
обрубками рук потянулся к отцу.
От этой картины ладони немеют.
И сотни морщин поползли по лицу.

Ефим Грубый

За стихотворение голосовали: Дмитрий Невядомский: 1 ; Януш Мати: 1 ; ЕФИМ ГРУБЫЙ: 1 ; YRIY: 1 ; svat: 2 ;