На кладбище

Извиняюсь, что отступил от рифмованной формы.
Но я ещё порифмую… На «радость» читателям. Шучу. Ха, ха , ха…
А пока… Я ведь пишу, как вижу, и когда приспичило.
Вот оно и того, от слова, то ли «спич», то ли «спички».

Кладбище. Погост. Могілкі, па – беларуску.
Мы все когда -нибудь там будем. Так что, ни к чему обходить и эту тему бытия.
Рядом с Минском. Вокруг лес и поля. Ухожено. Кстати, ходит автобус по городскому тарифу на проезд. Удобно. Живым.
Теперь здесь уже только подхоранивают. А помню, и половина территории пустовала. Быстро бежит время.
Здесь мои Родные обрели покой.
Но не только. Дядя жены, дальневосточник, тоже. На другом краю места общего упокоения. На другом краю света. И родные его далеко – далеко, ни разу не были…
Таким образом, в моменты посещений, передвигаемся в разные углы кладбища. Оно строго прямоугольное.

Родные мои! Любимые! Простите за то, где был не прав.
Или, просто, что не смог быть мудрее и перебрал в гордыне.
Мы молимся за Вас. Мы Вас помним.

Мысли. Они неизбежны там. Они обязаны катализироваться ТАМ.
Где граница между ИНЫМ и НАШИМ миром.

Мысль первая. Люди, кладбище – это не парад надгробий. Кто кого перепрыгнет в дороговизне. Это парад памяти.

Мысль вторая. Неприятно смотреть на покосившиеся, а хуже, упавшие памятники и просевшие плитки монументов. Это кощунство!
Стыд, тем, кто такое сделал, и родственникам, которые не проконтролировали.
Кстати. Спасибо предприятию, кажется «Каменный век». К их работе у нас претензий нет.

Мысль третья. В середине, по ходу необходимого перемещения, находится, на мой взгляд, самое печальное место. Участки с одинаковыми железными крестами, высотой около метра и маленькой табличкой, на которой порой написано «Неизвестный». Порой, имя и дата. В общем, здесь захоронены те, кого проводить в последний путь было не кому. И это сделали равнодушные коммунальные служащие. Что ж, хоть надежда на достойную память осталась. Если под это вдруг кто объявится. По соседству с Моими тоже была заброшенная могилка некой бабушки. Там стали гнездиться ящерицы. Грациозные создания. Так несколько лет назад кто-то сотворил там скромное, но аккуратное надгробие. И видно, что за ним ухаживают.
Дай Бог и вам того, тем, кто под железными крестами.

Мысль четвёртая. О ЛЮБВИ!
На этот мемориал я давно обратил внимание. Очень дорогой и из чёрного мрамора. Женщине. Судя по надписи, немного за 40.
В наше время в этом возрасте не только любят, но и любят страстно. Лично я пребываю в таких годах, когда сорокалетние, если в форме, для меня кажутся юными.
Но только кажутся. Ибо есть Жена. Которая всё привлекательнее и привлекательнее… Так, я отвлёкся.
Портрета на мемориале нет. Есть годы жизни, каменные цветы и ритуальные изваяния.
И простая, вроде незамысловатая надпись «СПАСИБО ЗА ЛЮБОВЬ!».
Но какая-то особая энергетика у всей этой композиции. Такая, что осознаёшь – речь – то о настоящей ЛЮБВИ. О той, что одна на всю жизнь. О той, что не для каждой жизни имела место.
Я всегда останавливаюсь там.
То, что Мужик потерял самое ценное для себя, это не вызывает сомнения.
Я размышляю – может, он был весьма богат. Ведь мемориал по стоимости тянет на хорошую квартиру в Минске.
А, может, и в это хочется верить, дело ещё трагичнее. Он потерял опору в жизни и цель. Без Неё всё мирское стало глупым и ничтожным. И Мужик, как этот художник в «Миллионе алых роз» продал всё. Отрёкся от материального. И вложил в память о своей Любви.
Не знаю. Пока там никого не видел.
Правда сказать, я не езжу на Радуницу или Деды строго по дате. Не люблю толпу, шум и суету. Тем более, в таком месте.

Ладно. Пора возвращаться…

За стихотворение голосовали: Людмила Витальева: 5 ; pushkinson: 5 ; mmoshenkov: 5 ; vikrim: 5 ;