Да услышит Он наши молитвы

У лукоморья Дуб высокий.
На древе кованый сундук
качает ветер одинокий...
Бесполый бархатный паук
воссел на трон из паутины,
и ловит "мух" который век.
На этих ветках чертовщина
хранит от сглаза оберег.
Там в сундуке, в яйце кровавом,
отравой - острая игла.
Её конец хранит Лукавый
полуподпольно, без чехла.
Сломать её отнюдь непросто-
Смерть спит на кончике иглы.
Святой, тринадцатый апостол,
с копьём у Храмовой горы,
у ног Иуды из Хецрона,
Как высший суд из-под небес.
Да будет истиной свобода!
Кощею - надмогильный крест!

А. Пушкинсон