Летний натюрморт

Бордовым яблоком, спеша за горизонт,
катилось к западу измученное солнце.
День исчезал, а ночь наоборот,
ползла грозой с востока, без эмоций.

Нагнулся ветер, к падшей на газон,
густой траве, измученной от зноя.
И опьянев от страсти, на измор
стращал зелёную, где кровопийцы роем

кружились в вальсе... Гром издалека
аккомпанировал, и сетью синих молний
укрылось небо... Месяц в облаках
на миг пропал, кивнув земле невольно.