По привычке...

Иногда, как будто по привычке,
Чистый лист на стол я положу,
Напишу название в кавычках,
И всё те же строки вывожу;

Я вновь хочу в стихах понаблюдать
За тем, как в даль уходит моё лето;
Попробовать про это рассказать
Тютчева не хуже или Фета...

И я пишу, я не считаю лишним,
Я ничего не брошу на потом;
Про мокрый лист в углу стекла прилипший
И про замерзший тополь за окном;

Про клён, который каждый раз, в ненастье,
Застенчево стучит в моё окно
С надеждой, что всё это не напрасно...
Да всё про то же, всё про то одно...

Пишу... Пока с улыбкой вдруг не брошу;
И из души не вытряхну клише...
Пусть даже стих слагается хороший -
Но на восьмом живу я этаже!