Привычка к меланхолии, или по пятницам ноябрь грустит сильнее

Под вечер пятницы плетусь
домой. В душе царит разруха.
Меланхолическая грусть
летит за мной, чуднАя муха,

вонзая жальце поскорей
в больную душу.
Даже в уши,
что из-под шапки в ноябре
торчат несмело. И чуть глуше

гундёж сердитого дождя,
что всех прохожих распугает.
Я к дому - сзади он, гундя,
зонты взахлёб уже ругает.

А муха хитрая в проём
дверной влетит за мной
в квартиру.
На выходные с ней вдвоём
спасёмся от дождя и мира.

Укутавшись в ленивый плед,
я слушаю её жужжанье...
Померкнет вскоре лампы свет,
притушенный мушиной дланью.

И заблужусь я в недрах сна,
в цветущих яблочных долинах.
Где бродит юная весна,
а ветерок ей гладит спину.