Снежный шторм и вдохновение

Зима. На белый лист бумаги
ложится чёрным грусть пера.
Метёт. Февраль в потёртом фраке
стоит у гроба Января.

Сквозь полумрак в окно стучится
серп умирающей луны...
Двенадцать. Впору помолиться.
Но с Музой вдруг из - за спины

мой Вдохновитель. Буквы, строчки,
как - будто сотни белых мух
сорвались ветром, и цепочкой
легли в катрен... А он пастух

бьёт по слогам огромной плетью,
стегая вдоль и поперёк
сердечный ритм, и междометья
бранятся матом... (между строк)

Седая ночь. Сжигая время,
мой дух пристроился у ног
уснувшей Музы - Теорема!!!
А что же с Рифмой? Дай ей Бог!

Ефим Грубый