Приходит ночь...

Приходит ночь в расшитом снами платье,
Рассматривает нас, ещё не спящих,
Оставшихся о дне ушедшем плакать…
Заглядывает ловко в каждый ящик,
Распахивает старые шкатулки…
А что тут? Пустота? Обрывки эха,
Частицы жизни прожитой, задумки,
Едва ли воплотимые… Об этом
Не знает день грядущий. Только тени

Выходят из предметов на свободу,
Отходят дальше, дальше – и на стены
Стекают вереницами узоров,
Корнями в мутном сумраке сплетаясь,

Движениями – вверх стремясь, как будто
Устали разрываться в танце таинств,
Шататься на краю… Да будет утро,
И тени ввысь вспорхнут, как птичьи стаи…