Он умер.

Он умер. Нет его теперь.
Он не придёт, не позвонит и не напишет.
И не откроет предо мною дверь.
И жаворонка песню не услышит.

Он где-то там давно в других мирах.
Уже ответил за грехи свои сполна.
Забыл уж обо всех мирских делах.
Его удел покой и тишина.

Он бросил всех кого любил и знал.
А уходя, не попрощался даже.
Он никому и ничего не обещал.
Он стал для нас немыслимой пропажей.

А мы, как прежде продолжаем жить.
О нём всё реже посещает память.
Мы не стремимся ею дорожить.
Надеемся, что нас она обманет.

И притворимся: не было смертей.
И безысходной боли от утраты.
И поседевших, безутешных матерей.
Ждём для себя забвенья, как награды.

Передо мной листок, сижу, пишу
О том, что было много лет назад
И, удивительно, я всё-таки дышу.
А сердце бьётся громко, как набат.

Он умер, слёзы выплаканы все.
Теперь могу спокойно вспоминать.
Не жалуясь на горести в судьбе.
Мучительно душою не страдать.

Вы не подумайте, я не забыла, нет.
Но время лечит, принося покой.
И снова видишь, ярок белый свет
За тёмной и унылой пеленой.

За стихотворение голосовали: serg-sincov: 5 ; zima: 5 ; @Kisynia@: 5 ; Genryetta: 5 ; akilegna1: 5 ; : 5 ; glyuk: 5 ; Марта Скворцова: 5 ; 50 cent(): 5 ; Алекс Герас: 5 ; Mia: 5 ;