Она

Она всегда пьяна тоской,
Готичной пряностью опета,
С открытой пустотой души
Всё в красках тёмных. Одета

Молчаньем радостных утопий,
Вуалью малодушных слов.
Дитя утех и малословий
«Обута» в рамки всех оков.

И бьется в стены золотые,
И улыбаясь зеркалам
Замки ломает не простые,
Ну, а её не сломишь стан.

Она давно не так проста,
Ей мало лет, она пуста,
Она темна аж до безумья.
Красива грань благоразумья…

Она молчит ответы зная
Интригу в гуще дел храня,
Она давно уж не такая
Какою представляю я…

Быть может вновь она иная;
Весёлой сладостью согрета
И краски радуги меняя,
Ей не понятен смысл «Vendetta».

Улыбку яркую скрывая,
Под красотой багряных губ,
Она всё маски примеряя
Ломала свой бесценный труд.

Она невзрачная на вид
Не забывала всех обид.
В душе похожая на море
Такое буйное, живое.

Металась между всех страстей
И ни одной не поддавалась.
Ей был понятен смысл лестей,
Но в руки им не отдавалась.

Она была как мотылёк,
Кого манила света сила,
Но и на этот огонёк
Лететь она всё ж не спешила.

Была не по годам умна,
Спокойна, разума полна,
То словно дикости равна
Кричала, небеса кленя!

То равнодушна и мила,
До будто взвинчена, «пьяна».
Она была для всех одна,
Но никому не суждена.

За стихотворение голосовали: andrejvedin: 5 ; Smolina: 4 ; Dilin45: 5 ; ФиолетовыйАкцент: 4 ; Анна Леун: 4 ; oleoleoleg: 5 ; АННА ВОЛГИНА (КОРФФ): 4 ; : 4 ; serg-sincov: 5 ; @Kisynia@: 4 ;