ФИГАРО

Ни словом рассказать и ни пером нам описать севильского пройдоху. Что не творил весёлый Фигаро, то выходило всё-таки неплохо. Летал, как разноцветный раскидай, туда-сюда порхая по Севилье. Там – что-то забери, а там – отдай. Неужто у него и вправду крылья?
Так, утомившись, приходил домой; к своей Сюзанне – трепетной и милой, и рушился в постель он сам не свой. Потом лежал недвижно, как в могиле.
А что Сюзанна? Женщина в соку; ей поцелуя в щёчку – это мало. И, ощутив желания тоску, она не удержалась раз… и – пала! Потом рожала каждый год детей, и хоть их отличались головёнки таким разнообразием мастей, души не чаял он в любом ребёнке.
Так и провёл он жизнь свою в бегах, совсем не помышляя об обиде…
А что носил роскошные рога, то главное – он сам-то их не видел.

За стихотворение голосовали: irdianna@ya.ru: 5 ; : 5 ;