Не пишутся стихи...

Не пишутся стихи, не сочиняются...
Петляют мысли, прячутся слова.
А строчки непослушно извиваются
И не дают зарифмовать себя.

Немою вдруг становится молитва,
Пронзительно звенящей - тишина.
Невысказано, значит - не забыто.
И боль твоя кричит, да не слышна...

И оттдается крик беззвучным эхом,
И падает на руки голова.
А ты, считавшая себя поэтом,
Вдруг понимаешь, как ты неправа.

Душа бредет во тьме, одна, в слезах,
Но не находит выход откровенье.
И, поднимая к Небесам глаза,
Ты, как пощады, просишь вдохновенья.

Чтобы cмогла бумаге рассказать,
А раз бумаге, то и людям тоже,
О том, что не дает ночами спать,
О том, что так печалит и тревожит.

О том, что хочешь изменить весь мир,
Да не хватает на весь мир силенок...
О том, что для кого-то ты - кумир,
А вот для мамы - до сих пор ребенок.

Задать простой вопрос:
"Зачем все ТАК?"
И, как всегда, не получить ответа...
И непременно с рифмою, в стихах,
Тебе так важно говорить про это.

Зачем? Наверное, тогда сумеет
К душе озябшей вновь пробиться свет!
Ну а тебя взволнует и согреет
Мысль, что ты все же чуточку поэт.

За стихотворение голосовали: madhubala: 5 ; zterch: 5 ; ask: 5 ; irdianna@ya.ru: 5 ; zemlynika2: 5 ; andrejvedin: 5 ; SkorpiON: 5 ; anomali: 5 ; v2810475: 5 ; Галина Соколова: 4 ; galay: 5 ; neu458: 5 ; Викр: 5 ; rastin: 5 ; OLEG: 5 ;