Час Поэта

Вот Поэт - хранитель звонких лир.
Борзописец славный, ещё тот!
Он к ногам способен бросить мир,
Но любви не купит и колгот!
Критикой встречается в штыки.
Срезали... подумаешь, пустяк.
Смейтесь же, о, злые языки!
Смейтесь же, но знайте - всё не так...

Едкий дым овальных сигарет;
Темнота - вот старый, добрый друг.
Тишины как буд-то бы и нет,
Стены есть и есть порочный круг.

Миг Поэта - поздний этот час -
Час презренья смерти и войны.
Мир его загадочен для вас,
Как, порой, загадкой служат сны.

Хоть устал, но он не ляжет спать
(а с утра бежать ему в метро),
И пером возьмётся разрезать
Многих душь смердящее нутро.

Как и вы, он прежде человек,
Просто есть к сложению талант,
Хоть, возможно, бывший диссидент,
А, возможно, даже эмигрант.

И сейчас находится не здесь,-
Он тайгой сокрыт от ваших глаз,-
Продираясь сквозь дремучий лес
Ищет нефть и, статься, ищет газ.

Аполлоном ревностно любим,
Своего Пегаса оседлав,
Выступает против Хиросим
И в защиту ваших, люди, прав.

И шагнёт в пылающий Белград:
Боль людей - его родная боль.
Он - Землёю призванный солдат,
Сын её, отборнейшая соль.

Кто из вас, о, люди, без греха?
Киньте камень, плюньте не скупясь!
Он Любовь отмоет добела,
Мимоходом втоптанную в грязь.

Раздвигая занавес небес
Он для вас и там посеет рожь,-
Провозвестник чуда без чудес.
Вы ж ему - дубовый макинтош.

Ну а он, едва забрезжит свет,
Без гроша закатится в кабак.
Едкий дым овальных сигарет
Взрежет горло...
Знайте - всё не так!

Час Поэта, это поздний час,
Час презренья смерти и войны.
Он творит для жаждущих, для вас,
Открывая новые миры...

24.06.1999г