Первый монолог (Читая Бродского)

Я – сумасшедший. Сижу на стуле,
Строки рождая в невнятном гуле.
Я – оружейник, творящий пули –
Стихи выковывающий экспромтом.
И не стихи это вовсе – где же!
Есть в них идея, но смысл реже.
Я – как неопытный конь в манеже,
Я буду писать все оптом.

Поздняя ночь, глаза моргают.
Рано вставать – я это знаю,
Чашка моя находится с краю –
Все не собрать осколки.
Я кашляю, я болею тяжко;
На поясе поломалась пряжка;
Ах, я какой! – ах, бедняжка! –
Возьму пирожок я с полки!

Сахар, стакан, кипяток, заварка…
Мысли не сходятся стройной аркой;
С крохотной строчкой такая запарка –
Увы! – мне не стать поэтом.
Давит и душит, клокочет злоба –
Я – неудачник! Глядите в оба!
Но осторожнее будьте, чтобы
Всем нам дожить до лета.

Это сознанье страшнее пули.
(Я не могу усидеть на стуле.)
И почему я в Москве, не в Туле,
Астрахани - периферии?
Мне не осилить подвластность эту,
Лучше сидеть, ожидать комету,
Или врагам объявить вендетту -
Всем в этом ушлом мире…

Вот и сижу, источаю желчь я.
Тихо в кармане не звякнет мелочь,
Денег, наверно, не будет вечно;
Не ем я здоровой пищи.
Здоровой, духовной. Еды полезной.
Я – мостик, раскачивающийся над бездной.
Не перейдешь, по нему, болезный.
В сусеках лишь ветер свищет.

Но все же бывает эффект обратный,
И принимаю я вид парадный –
Ясен лицом, плечами статный
Прямо – герой былинный.
Жизнь улыбнется в моменты эти,
Нету счастливей на этом свете.
Только словам моим вы не верьте –
Позы мои картинны.

Я человек не дела – позы.
Стихотворенья не лучше прозы.
Области фактов сильнее грезы -
Поверьте – такая малость!
В жизни моей не хватает света,
Будто бы ночь, на исходе лета.
Мне надоела беззубость эта.
Отставьте свою жалость!

Можете верить – я не бессильный!
Просто, мне нужен полив обильный.
Я – как цветочек, видавший пыли
Больше земли обычной.
На плодородной родиться б почве!
Каждый, наверное, это хочет.
Что не мешает всем людям, впрочем,
Портить газон приличный.

Ночью сижу на исходе лета,
Не прилетает моя комета,
Грустно, что может быть где-то, где-то
Ждет меня половинка.
Не поднимусь я, не встану со стула,
Я – как осел, я глупее мула.
Враг мой от смеха не сводит скулы.
Жизни с мечтой разминка.

Вам надоела бессвязность эта?
Каждый, наверно, уж взял билеты
В творчество удачливого поэта.
Валяйте! Сделайте милость!
Или хватило вам пиетета?
Рифмами мысль моя не одета.
Или одета, но плохо. Это,
Впрочем, уж как сложилось.

Мне наплевать и на рифмы с ритмом,
И на размер, на цветов палитру.
Я допиваю свои пол-литра
В ожиданье грядущей Музы.
Может придет, может – нет. Но все же
Гостья моя в мою дверь не вхожа.
Выйти навстречу ей с глупой рожей? –
Слишком уж крепки узы…

С Музой моей тяжело общаться.
Муза моя – как кусочек счастья,
Маленький остров в море ненастья,
Единственный путь к парому.
Я с ней обращаюсь порой как варвар,
Я знаю – наверно, я ей не пара,
И Муза моя не так уж стара,
Глядишь - и уйдет к другому.

Уйдет, и тогда ничего не будет.
Я вижу как станут смеяться люди.
Я знаю – история нас рассудит.
Я – точка. Я – шарик в лузе.
Навязчивый ритм грохочущих буден –
Мелодия сера, и такт их нуден.
Я буду сидеть и мечтать о чуде –
Все той же воспетой Музе.

Она не оставит – я знаю точно.
Я, верно, с рожденья с ней связан прочно,
А до рожденья знаком заочно.
Я верю в свое призванье.
На свете том злится Иосиф Бродский.
Пытаюсь – но строчки мои не броски.
Не строчки. Скорее - от строк отростки.
Такое вот я созданье.

Но хватит об этом. Бреду печально
Пловец в несчастие необычайный.
Пишу вот пока, но это случайно –
Не набрел я на камень критики.
И пока я горд собой чрезвычайно.
И шучу, вроде, но мечтаю тайно…
Не хотелось бы стать в этой жизни крайним,
Козлом отпущенья статистики.

Но вот уж светает, за окнами утро
Мне день предвещает, сердится хмуро,
И я отправляюсь в кровать понуро,
Но все же доволен ночью.
Не то, чтоб поэзия, лирика – что-то
Похоже на тяжкий слоновий топот.
Рождающий в каждом эстете ропот.
Но порван не будет в клочья.

Он будет оставлен. И найден в анналах,
Рождать будет мысль о безумья провалах,
В пылающих душах и лиц овалах
Вызывать будет недоуменье.
Я знаю – наверно, не всех он хуже,
Труды мои не погибнут вчуже,
И пусть я кашляю и простужен –
Жить будет мое творенье.

13.09.06 ред. 02.10.06

За стихотворение голосовали: pastir: 5 ;